NO ALTO DO MORRO

Ela ia colher flores.
Para esquecer as dores.
Chegava ao campo tão mansinha.
Enchia a cestinha.
Às vezes chorava.
O vento a castigava.
O vento... e as lembranças.
Noutras vezes ela rodopiava.
Embaixo do sol cantava.
O perfume aspirava.
Rodava, girava.
Gritava.
Era bela lá no alto do morro a gritar.
Para um céu tão quieto que parecia nada escutar.
Mas o vale seus gritos recolhiam.
E guardavam.
Para eternizar.

sonia delsin